O Retrato

O Retrato




De amor por ordem
A Márcia bela
Em fina tela
Vou retratar.

Vós que ao redor
Lhe dais nas tranças
Coas atiras mansas
Rindo a brincar:

Sutis amores,
Deixai-as ora
Ide da amora
A cor buscar.

Pintar com ela
Quero o cabelo,
Que a vista ao vê-lo
Faz enlear.

Os longos fios
De quando em quando
Vereis flutuando
Prisões armar.

A lisa testa,
Feliz assento
Do pensamento,
Vê-se alvejar.

Para ela a cor,
Que a tem assim,
Do mogorim
Vinde-me dar.

Bem como estrelas.
Que o Céu adornam,
Idéias a ornam,
Menos de amar.

Não vos esqueçam
Purpúreas rosas
Para as formosas
Faces corar:

Faces aonde
Tenta o desejo
Tímido beijo
Ir assaltar.

Mas vós de assombro
Parais, amores ?
Ide os fulgores
Ao sol roubar:

Ide, que eu quero
Pintar-lhe os olhos
Que podem molhos
De setas dar.

Ah! té parece
Que já se movem,
Que deles chovem
Farpões ao ar!

A boca breve,
Que é toda mel,
Falta ao pincel,
Com que imitar.

Desmaia o cravo,
Morre o carmim,
Onde o rubim
Só tem lugar.

Trazei-me pois
Os do Oriente
Filhos do ardente
Raio solar.

E logo um riso
Dos lábios nasça
Com tanta graça,
Que obrigue a amar.

A voz mimosa,
Ou cante ou fale,
Aroma exale,
Perfume o ar.

Dos alvos dentes
De fino esmalte
A luz ressalte
Que faz cegar.

Para imitá-los,
Como careço,
Pérolas peço
De Manaar.

De fino jaspe
Branco pedaços
Roliços braços
Venham formar.

Braços tiranos,
Que prisões negam,
E se se negam,
É por zombar.

Porém que estranho
Suave enleio!
Quem é que o seio
Pode pintar?

Quem, sem convulsos
Sentir efeitos,
Os níveos peitos
Ousa encarar?

Numes dos céus,
Vós que os fizestes,
Vinde-me prestes
A mão guiar.

Já do marfim
Dois globos tomo;
Vou-lhes do pomo
A forma dar.

Limões, que tremem
Num ramo, imita,
Quando palpita
O níveo par.

Da vista encanto,
Prazer do tato,
Nobre recato
Sabe-os guardar.

Somente é dado
Ao pensamento
O atrevimento
De os contemplar.

Vou pois... mas céus?
Que mão cruel
Ora o pincel
Me vem tirar?

Tirano amor
Se era teu gosto
Este composto
Não acabar;

Não me incumbisses
Empresa assim;
Mas eu, teu fim
Sei penetrar:

Sei que não queres
Que acabe a obra,
Porque o que sobra

Pode matar:
Mata-me embora
Mas deixa ao menos
Os pés pequenos
Delinear:

Pés, a que leda
A flor mimosa
Se dobra ansiosa
Para os beijar.




Francisco Vilela Barbosa