Poetas
Poetas
O poeta começa a falar de longe.
Ao poeta a fala leva-o longe.
Por planetas,agoiros, buracos de fábulas.
Sinuosas…
Entre sim e não, mesmo
Ao lançar-se do campanário fará
Um rodeio…
Porque a roda dos cometas
É a rota dos poetas.
Com os elos dispersos
Da causalidade se liga!
Com a fronte
Virada ao alto te desespera!
Não constam
Do calendário os eclipses do poeta.
É aquele que baralha as cartas, ilude
O peso e a medida, o que faz perguntas
Interrompendo a professora, é aquele
Que desbarata o Kant.
É ele quem, no pétreo caixão das Bastilhas,
Se ergue como árvore em toda a sua beleza.
Aquele de quem se perdem sempre as pegadas,
É aquele comboio que toda a gente
Perde…
Porque a rota dos cometas
É a rota dos poetas:
Queimando sem calor,
Arrancando sem semear explodir, romper
O teu rumo, a tua curva de crinas,
Não consta do calendário!
Marina Tsvetaeva
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